El PsiCoTinTe dE Yo

Textos Químicos. "La guerra de las letras"

2012-02-12T21:48:00.000-05:00

1° Encuentro: La Muerte y Las Ganas

La muerte:

- Tal vezsea yo quien robe...

- me quedocon la sensación de intimidarte y que sientas pena inquietante

- hasta túmisma ponerte en pie y halar de mi bemba, sin estropearla, sólo queriéndote desvaneceren ella...

- mejorperdernos en la oscuridad placentera que sienten los ojos con un beso...

Las ganas:

* No tendrás nada que robar, soló si esun hecho necesario entre tú y tu imaginación

* puedes ir, volver, no ir y no volver

* encontraste mi disposición

* me pierdo en cualquier oscuridad

* más sí intento tragarme tu bemba.

La muerte:

- No habrátiempo para sucumbir en el rojo mar de mi imaginación

- pretenderéque mi lengua, mi bemba se humedezcan más a prisa, con paciencia

- iré,volveré y te mantendré visible en la oscuridad...

- observarétus miedos, tus placeres y te tocaré, tan explícita como tus pezones afilados,dispuestos

- ...incierto.

- Sólo mealimento de tú silueta bajo ese pequeño umbral y creo que no hay más mundo...

Las ganas:

* Intentaré tragarme hasta la barbilla,sentirás la furia de mi antojo

* estaré ahí, sin ocultarme, dándote laventaja de seguir los destellos

* el miedo desaparecerá mientras penetre tu imaginación y te despierte de las 14"

* perderás la dirección, no caminarás,tambalearas, irás tropezando

* serás víctima de mi endemoniadotierno poder, y volaré en tu deseo, en nuestro deseo.

…

Invierno

2011-12-12T10:00:00.000-05:00

Y tal ola de odio había llegado,como la llama de un incendio que se propaga hasta aquel pequeño pueblo perdidoen el fondo de los bosques. Irrumpe para iluminar, con un fuego furioso yobstinado, la holgada prenda de oscuridad que se viste en complicidad con laluna, la frialdad intimidante y el canto aturdido del viento en cada noche.

Quise contenerme, pero cada pasoque daba, en un intento de dejar atrás las voces, la imagen desnuda de sucrueldad, su fatigada y mareada belleza, y ante mi penoso intento de callar deun tajo mi dolor y su vergüenza, logré con una bofetada el más austero de lossilencios.

Emprendí la huida, mis pies losarrastraba sobre la espesa nieve, se hundían, como queriendo aferrarseinútilmente a las raíces, impedidos a la huida pero remolcados por el temor deuna tristeza pública.

Lucia no me quería. Su amor sehabía esfumado con el otoño, esparcido en los remolinos de las hojas secas ymarchitas provocados por el viento, relegadas al amorío de primavera. Ante lapenosa desilusión se dejan arrastrar sin rumbo por las corrientes de aire,algunas ahogadas en los estanques, otras terminaban en enramadas desconocidas;pero a todas las unía un irremediable abatimiento y desalojo.

Sentí un profundo dolor en elcorazón: un dolor que no era sino rabia y piedad, odio y compasión al mismotiempo. Hubiera entonces querido decirle, yo sí te quiero, pero… ¿cómo podríahacerlo?. Mis conmociones se arrojaron de cabeza en un precipicio, aun sinhallar fondo, sus gritos de agonía moribundos retumban en mis oídos, y turbanel recuerdo déspota que causa sollozos al presente.

Pensé entonces en las hojas,frágiles y a la deriva, esperando su turno de olvidar. Con la llegada delinvierno desaparecen entre la nevada, se duermen sobre la nieve y muerencongeladas sin darse cuenta.

Mis pies estaban agotados, dignospero inútiles ante la espesura de la tormenta. Decidí refugiarme debajo de unviejo roble para retomar el aliento, pero la inmovilidad trajo consigo lamemoria, mis sentimientos que aún no hallaban el suicidio, y las lágrimas quebrotaban afanosas reclamando su hálito de regocijo.

Mi mirada se fijaba en algún lugarde aquella blancura, mi respiración y mis latidos apáticos, sin vida, sin amor.Derrotados e inmersos en el vacío de la soledad. Sin advertir, el peso de laslágrimas fue cerrando sin clemencia mis ojos, y dormido sobre la nieve, llegomi olvido.

El Ansia

2011-11-22T21:22:00.001-05:00

-Escucha bien- le digo-, ese espectro extraterrestre lleno de energíaque llamamos Dios, sabe, sin embargo, que tengo la piel sensible: no sentí nadahasta que despertamos.

Pude ahogarme en el letargo sin menor sorpresa.

-Viajo- prosigo con voz lúgubre-, saldré de mi habitación, me detuveen ella 10 días. Pretendía que las paredes blancas ensordecieran tus gritos;olvide tu presencia, tu esencia. Pero el corazón latía como un vano izado poruna espina en medio del desierto.

-¿Estás ahí?- te veo sentada en el borde de la cama con esa miradaajena, inconstante, como cuando no sentías nada. Aun cuando no dices nada.

-Lo recuerdo. No incomodaba el silencio, a veces asumí que de él setrataba, aunque habría preferido que muchas veces exclamaras, tal vez tú hayasquerido lo mismo, -lo fue?-. Se acallaronlas incertidumbres. Vacilante.

Nadie se lanzaba, y a la mañana siguiente ya no era necesario. Másreal que el silencio, fue despertar a tu lado.

-Te noto nerviosa- dices –

-Contigo siempre lo estuve-, ahora mis manos caminan desesperadamentepor mis piernas, mis hombros y cuello como enormes arañas.

Lo dirá por eso. Soy tan evidente. No puedo olvidar que este encuentroes la única justificación de mi existencia.

-Te pedí que vinieras; quería decirte que te amo, aunque ya no terecuerde…-

-Me mira fijamente sin demostrar creerme, con esa expresión seca, sinlágrimas, sin piedad-. Sí, hay algo en ella, algo irremediablementeabandonado-.

Yo creía que el amor o el odio bajaban sobre nosotros como látigosardientes en día de resurrección. Creí que era posible brillar, aturdidamente,de odio o de amor.

Sí, llegue a pensar que te amaba con odio. Lo vi posarseitinerantemente en esa misma cama. Más fatuoque resuelto.

¡Qué error!

Naturalmente sólo soy yo. Yo que odio, yo que amo. Entonces siempresoy la misma cosa, algo que se estira y expande como el universo hasta dejaratrás los rostros, los objetos.

-Tuve ganas de tocar su rostro- pero siempre odió mis manos frías-

-Ahora no estoy triste. A veces sentía asombro, pero me equivocaba:¿por qué habría de sentir tristeza?. En ese tiempo, en nuestro tiempo, estuvellena de pasiones hermosas. Odie apasionadamente a mi jefe. A ti … te améapasionadamente.

¿Estarías tú triste?

-No se inmuta. Su rostro parece dormido. En realidad sus ojos son comogrietas. Me mira con la misma indiferencia que ha mantenido durante éste tiempo-.

Debíamos saberlo, siempre hubo algo de falso en esos momentos.

-¿Qué esperabas?- rebate – Notendremos conciencia de gratitud con remordimientos tardíos-.

Yo estaba como extraviada, sin embargo tenía la impresión de hacertodo lo que podía.

Decir. Decir, ya era suficiente.

Lo que escuchas no es un llanto. Lo escuchas porque yo lo he querido.

Quizás un día, como este instante lúgubre en que espero, llegue unaire de tu maldición. El ansia de una exclamación sin aliento.

Juicio...?

2011-10-21T00:20:00.000-05:00

Pienso que quisiera no pensar para no existir, pero pienso y existo... pienso sin querer pensar y que difícil es pensar en nada... o que poco creativo no poder imaginar una nada para no pensar en nada...

Maldigo la convergencia de malos pensamientos y emociones inútiles.

Malos?.. no sé. Podría ser tan puntual?...Hace tanto frio que siento que ya no pienso, pero sé que mis ideas se congelanmetódicamente para atormentarme, sólo se aviva una extraña presión en lagarganta, en el estómago, en el pecho. Olvido por momentos que todo es discernimientode sesos.

2011-10-06T21:19:00.002-05:00

"Cada espermaque muere congelada, aterrizada sobre el polvo brillante esparcido en losvidrios de tú ventana me pertenece!.

Me diviertocon tú flaqueza sexual y lo facilidad sin menos con que subyugo tus secreciones.Qué tal mis tetas puestecitas en goma!?... mi pequeño culo... mi silueta deperfecta delgadez...

Recurres atú ventana a mí cuerpo, la efigie en movimiento que harta tus frustraciones…juego, soy Dios. Manipulo tu mente exhibiendo la puta que me apetece ser cuando me apetece ser la puta."

Img: Sufguy3 - Texto: Penny Lapija

Preso

2011-09-30T12:42:00.000-05:00

Difamo con tal banalidad de tú desvarío

sin en el menor remordimiento de agarrotar mis órganos,

de amedrantar las voces que revientan sin aliento en las paredes ensangrentadas de mi interior

creyéndose seguras escudándose en los latidos, torpes y magullados

inseguros, débiles,

inservibles como éste corazón inexpresivo.

2011-09-27T21:59:00.000-05:00

"Utilizo tú recuerdo para penetrarme. Jadear, apretar los culos, las manos, tú sexo. Crucificarme, piernas entrelazadas, gráciles, lascivas. Me abuso, tendida y vencida sobre mis ambiciosas manos, tú lengua y mi sexo; palpita, palpita, revolcado sobre sábanas de genitales. Mis dedos tú sexo y mientras, todos los genitales de cada recuerdo están dentro de Mí. Te amo. Ya no te necesito."
texto: Seudónimo: Penny Lapija

Hoja blanca

2011-09-13T22:56:00.000-05:00

Eres el instrumento sexual de mi diestra, y mi puño sobre tu candor, es la tierna y agitada caricia que rompe el decoro de una virgen. Presumo que hasta sobre tú morbosa nada hay peligro de desahogar la vida, se tiende a caer en el efecto dramatizado de los actos, los detalles incurren en excesos y se crea un sentimiento de acecho que fuerza a una verdad.

Estás tan vacía como yo. Rebusco palabras para teñir con ellas un poco de tu blancura. Supongo que por eso te crearon, por tal motivo estás en mi pantalla y resulta ser tu misión. Si fueras racional y autosuficiente, habrías escogido el mismo trabajo?, ser el lienzo en el que se descarga un pulso, donde la mente divaga y plasma, divaga y siente, divaga para ser real o ficticio. Divaga sucia y libertinamente para marcarte, para poseerte con tal soberbia e indiferencia con la que se retracta de una idea, borra, reescribe, tacha y cual escritor imperioso arruga y bota.

Supondría que eres un involuntario lector de mentes. Tal vez sólo un captador de pensamientos o el oído más ingenuo, tal vez todos o ninguno, tal vez nada, apreciando que la nada es algo. Si no supiera qué eres, admitiría que eres menos que nada, pero mi pulso y mente seducidos por tu blancura estiman de tu algo la utilidad.

2011-09-09T13:56:00.000-05:00

"Pronto llegarán los gramos... otra vez padeceré y buscaré, buscaré como si fuera fácil encontrar, con el desespero de un niño buscando su pelota o de una niña buscando la de trapo, la muñeca, ¿dónde estás muñeca? (no mi mamá, a ella le dicen muñe)... sólo tendré si acaso puntos, puntos y quizá una coma, ¡una COMA! mejor no hablo de COMER porque el tiempo ahora es mi enemigo".

Img: Tumblr - Texto: Laura García C.

Espejo

2011-09-01T10:38:00.000-05:00

Por qué lloras?... te hablo a ti, no pretendas no escucharme, no mires atrás, sólo estamos tú y yo. No malgastes el papel secando lágrimas cuando sólo tú te miras. Permítete sentir, déjalas fluir, intentemos llenar un vaso, será un líquido que algún sediento beberá o podrías guardarlo como el brebaje que te libera de la obstinación.

Mírame para conocerte, conócete mirándome y habla con aliento para escucharnos. Llorar no te hace débil, no lloras porque todo está perdido, lloras cuando sonríes, cuando callas, cuando sientes, cuando quieres; lloras por libertad, por compasión con el alma… por limpiar tus ojos.

En qué piensas?... sólo conozco con intimo detalle tu físico, podría ser como los millones de ojos callejeros que tropiezas, que te miran con deseos, extrañeza, envidia, desconcierto, que te miran sin mirar, que ves una vez y olvidas.

Yo no te olvido, siempre respondo a tu mirada, llegas a mí para verte bella, cuando no te sientes tan bella o sólo por el estado maníaco y repetitivo de verte-verme.

Lo siento, te escuche hablar, sé que te encierras aquí para que nadie te escuche, para esconder tus ojos hinchados y no responder preguntas. Viniste a lavar tu rostro?, aún no lo hagas, me gusta verte llorar. Primero desfallece, llena ese vaso de lágrimas y luego lava tu rostro.

Te escuche quejarte de tus sentimientos, de tu vida, del amor. A veces, cuando sólo vienes a verme, a hurgar detalles en tu rostro, me pregunto qué se siente sentir. Para qué sentir y reprimir. Porqué no confesar y soltar el amor a cántaros como las lagrimas. Resulta ser igual cuándo te encierras a llorar?... sientes cariño por alguien y lo haces prisionero en ti?... con qué derecho?... no se supone que el sentimiento tiene vida propia?, nace en ti sin que lo notes, sin pretenderlo, sin buscarlo … lo sé, sólo soy un inerte reflejo qué no comprende tú realidad.

En ésta, mi realidad, todo es físico y superficial, la gente se mira, se detalla y nunca se detienen a observar… supongo que soy la ruina de los vanidosos, aunque ellos crean lo contrario, recibo golpes y quejas de los que no se sienten tan lindos, porque sólo vienen a mirarse, a veces recibo halagos de los que se sienten afortunados en materia corporal, y no entiendo, yo sólo los veo insípidos.

Un día de estos, yo, tú reflejo, me haré real y tú tomarás mi lugar… entonces, yo lloraré y tú entenderás.

Erase una vez ..

2011-05-26T16:28:00.000-05:00

Como práctica se remonta a la era de la esclavitud, cuando el colonialismo, armado de pólvora y pedante galantería, asediaba territorios y esclavizaba a negros e indios en otras formas de servidumbre. En la actualidad es un fenómeno mundial que inmortaliza las jerarquías de la raza y la casta, un dechado de novela realista por tomar lugar en el tiempo.

Según las estadísticas de la OIT el 90% de las empleadas domésticas son mujeres. En sociedades de otrora, la mujer ocupaba por regla general una posición subordinada frente al hombre, lo que ha determinado, a manera de tradición, el lío a civilizadas estructuras familiares que diferencian los roles de género. A tanta desestima, se atribuye en la época de la Grecia clásica, un canon de ámbito social ajustado a la esfera de lo domestico sobre la mujer; tal cual define Fray Luis de León en su obra “La Perfecta Casada”, un perfil de mujer modesta, recatada, obediente, sacrificada, defensora del propio honor y del familiar, educadora de los hijos, etc.

Aseverando que son largos periodos de historia los que han conformado este oficio, estimaría que su evolución recae sobre la dimensión del enorme cambio que ha cursado en los últimos tiempos la condición femenina, y tal vez, porque no, las letras polémicas del naturismo que retumbaban en aquellos 1880, que impulsaron a propias mujeres como Emilia Pardo Bazán, a escribir la primera novela española que tuvo como protagonista una mujer de la clase obrera situada en el sexenio revolucionario de España.

A todo esto me pregunto ¿Qué sucede con las empleadas domésticas en Colombia?

He dicho, que la actividad de trabajadores domésticos data de siglos, de conquistas y sometimiento, constituyen un colectivo, que aún en esta época, está alejado de las mejoras en las condiciones de trabajo, derechos que sí han sido obtenidos por movimientos sindicales y obreros (retribución digna, contrato de trabajo, reconocimiento de pensión, etc.). En mi país, forma más de 200 años de historia, y el acto progresista “humanitario” a dos siglos ha sido el reconocimiento salarial, netamente metálico, de dichas labores.

En tanto, La emancipación de la mujer y su incorporación al trabajo elevó la demanda de necesidades domésticas y por consiguiente, generación de empleo, por ello, resulta abusivo para la clase trabajadora, como muchas cosas en este país, que el incremento de demandas del servicio doméstico proporcione la disminución de las retribuciones económicas justas, pero sobre todo, la desvalorización y estratificación absurda sobre quienes realizan dichas labores.

Y como buen país de informalidades, ser sirvienta en Colombia es otra forma de rebusque, desprovista de seguridad social y trato equitativo, pero aun así, el sustento de muchos hogares, y ante todo, el sufragio de quienes por excusa de tiempo o inutilidad prefieren delegar las fatigosas labores de casa.

El Paseo

2011-04-15T09:26:00.002-05:00

Despertamos el sábado, como de costumbre, cuando el sol satírico de la capital se lía con el frio del páramo, con la fraudulenta complicidad de variar por algunas horas la temperatura a lo que los capitalinos llaman un lindo día soleado. Josefa propuso cambiar de ambiente, huir de la monotonía viciosa de la vida nocturna de Bogotá y a cambio alimentar un poco la vista con paisajes nuevos.

Emprendimos el viaje a Villavicencio, un poco del calor del llano y las aguas del río guatiquía sería nuestro primer paraje turístico. La salida es por el suroriente de la capital, autopista al Llano, y desde este tramo tengo que admitir que comenzó mi alimento visual, el tráfico, las construcciones viales incompletas, la agonía de los transeúntes, la falta de autoridad, las casas, las invasiones, el caos sonoro, nos hacían sentir inmersos en un suburbio olvidado por el gobierno.

Por fin llegamos a la autopista, y mientras descendíamos unos 90 kilómetros hasta la capital del Meta, la espesa vegetación de la sabana, que bordea la vía, presumía ante nuestra fascinación.

A eso de las 6 de la tarde nos encontrábamos en el piedemonte de la cordillera oriental, gozábamos de rebosante energía, como todo andarín con interés de cultura, hicimos un pequeño recorrido por el centro de la ciudad, el parque de los libertadores, la catedral, el monumento a los fundadores, el parque de los periodistas y la plaza de las banderas donde se encuentra el busto del prócer de la independencia Antonio Villavicencio y Verastegui.

Paseamos por la zona rosa ubicada en el barrio 7 de agosto, la zona de bares, restaurantes y discotecas de rumba variada para visitantes y llaneros. Pero nuestro interés de entretenimiento nocturno se había concentrado en lo rumores que rondaba entre los oriundos esa noche. Una fiesta sobre el carnaval de barranquilla a las afueras de Villavicencio, a unos 28 kilómetros al sur en el municipio de Acacías.

Llegamos a River side, una de las discotecas más grandes del municipio y que prometía la gran noche carnavalera. Bailamos al compás del joropo llanero, un poco de Calipso chocuano, y un pintoresco performance a manos de un grupo de bailarines que representaban el patrimonio cultural de los barranquilleros. En compañía de un aguardiente llanero disfrutamos de la alegría y buen ánimo de todos los lugareños.

El domingo despertamos con la misma energía y ganas de deleite, llegamos al parqueadero cerca al parque principal del municipio de Acacías donde había quedado el carro, y donde posteriormente pasaríamos el resto del día. Las llaves no estaban en mi mochila, ni en la de Josefa, tampoco se quedaron en el hotel, ni en aquel restaurante… mierda!! Botamos las llaves!, no hubo forma de movilizarnos ni poder humano que llegará a nuestro rescate. Se esfumaron nuestras ganas de río, de cholado y malecón, sólo un par de cervezas, bajo el único árbol que daba sombra al parqueadero, fueron nuestro consuelo ante la larga espera.

Resolvimos esperar hasta que alguien desde Bogotá nos enviará las llaves de repuesto. Yo decidí distraerme con una pequeña librería que tropecé mientras caminaba las calles del pueblo, era un pequeño garaje con varias repisas de libros usados, y doña Consuelo, la dueña, era sólo una aficionada a los libros que había encontrado la forma de sacar provecho a su hobby, una particular librería-biblioteca, en su propio garaje, para todo tipo de lector.

Llegaron las llaves, y con ellas se calma nuestro fastidio, el calor, la incertidumbre y las quejas. Nos vuelve la tranquilidad y de regreso a casa, el espeso paisaje montañoso se viste de oscuridad bajo el tenue resplandor de la luna llena.

Sumidas en la congestión vehicular… estamos nuevamente en Bogotá.

Húmedo

2011-03-16T10:54:00.002-05:00

En mi mente tú cuerpo desnudo, se funde como un suave chocolate sobre un paladar desinteresado.

Crea sensaciones placenteras, y con tal lujuria, con que desvanece en las paredes de mi boca, mi cuerpo, insatisfecho en la ausencia, reserva para ella el recuerdo, aun ardiente y libidinoso de nuestros cuerpos tendidos sobre la vehemencia enardecida del sexo y el apetito lubricado.

Sobre el sudor yace mi deseo, tranquilo y descansado, y el silencio es un frenesí de latidos, cómplices y delatores, absueltos de ataduras, ahogados en el regocijo de un amor sin apego de dos seres sofocados en la humedad lasciva de un abrazo.

Sobre tu cuerpo consumido mis manos se deslizan, tiernas y satisfechas, impregnando cada prominencia cónica de la piel con tu sabor…con tu olor.

Nuestros ojos vuelven abrirse, a encontrarse, a verse. Mis labios acarician los tuyos, agradecidos, complacientes… las manos se entrelazan, sin temor a perdernos, porque ya nos hemos bebido… nos hemos fumado.

Se drogan nuevamente las ganas, como un efecto desnudo, perenne e inagotable…

Y vuelvo a desearte.

…

2010-11-22T13:48:00.001-05:00

SALOMÉ: - ¡Ah! Yo he besado tu boca, Jokanaán. Yo he besado tu boca. En tus labios había un gusto amargo. ¿Era el gusto de la sangre? Pero quizás era el gusto del amor… Dicen que el amor tiene un gusto amargo… ¿Pero qué importa? ¿Qué importa? Yo he besado tu boca, Jokanaán.

Img: Tatitati - Texto: Oscar Wilde

Mi Ipod, Mi Cuento!

2010-11-19T12:33:00.000-05:00

Hago parte de una mano de individuos hastiados del mundo circundante, contaminante y consumista de la gran ciudad, de esos que de vez en cuando necesitan un respiro de libertad, de silencio o de un espacio de satisfacción sonora entre objetos inmersos y mentes desconectadas. Para un par de suelas que se pegan al asfalto rehenes de lo terrenal y objetos sexuales de la tierra, sólo basta un par de audífonos y la disposición de elevar los cueros y caminar, un desligue perfecto de los gritos del viento que deambulan infectos de la ciudad, una independencia sonora con imágenes alternas en 4D, un favor a la salud y un recorrido sereno a casa.

Mi diario comienza con la hora mañanera de la ciudad, los buses, la gente, las escuelas, los universitarios, los taxis, las motos, el tráfico, las ciclorutas (de las que aprendí a tener más cuidado, angostas calzadas que aplastarían a un sapito más, sin la precaución de mirar de un lado a otro), el olor a pan, el frio, el gris o el sol…la hora pico!. Y el primer coletazo a la realidad, es abrir la puerta del apartamento y saludar el templado céfiro que entumecerá mis manos y pies (sin medias) hasta la parada del bus. Unos 7 minutos de trayecto, donde escucho, sólo un par de veces y como costumbre anímica para las mañanas, algo de Roque Valero, una canción que le dé simpleza a la vida y animo al día.

Sólo hoy en mi ruta, pude contar unas 8 individuos de esta calaña, todos mirando sin mirar, pensando en lo que solo ellos sabrán y escuchando, tal vez el greñudo un poco de rock y el de corbata las noticias, pero escuchando inmersos en su dimensión y paralelos a este espacio. Y en plena tanda de Julieta Venegas, el mechudo tropieza mi cable, y los audífonos vuelan sostenidos como un Bunge jumping sin caer al suelo, nuevamente los motores, los claxon, la gente y el llanto del viento, me conecto; corro a colocarme los audífonos, me desconecto.

Y en mi apreciación clasista determiné que todo cablecito blanco representará música…sólo ellos sabrán qué música!, variará diariamente según el ánimo, las ganas y el gusto. Soy de estos, de los que sentimos que la vida no es vida sin la música de mi ipod!, única, personal y selectivamente transferible. Otros, los de audífonos no blancos, es probable que sigan, en el disimulo, mucho más aferrados a las agitadas y turbadas “buenas nuevas” terrestres que agobian y avergüenzan nuestro sentido de humanidad. No es cuestión general, son percepciones físicas a simple y primera vista de las gentes (el hombre de corbata); no es cuestión de color, solo de fachadas al ignorar, seriamente, lo que se reproduce lejos de mi alcance.

Cae la tarde, la satisfacción de salir del trabajo y una nueva confrontación con la hora pico!. Me desconecto, unos 40 minutos de camino (a pie) con canciones aleatorias que harán recordar cualquier instante o persona en mi vida que me mantendrá aislada y desconectada del eco soliviante del grande suburbio, una despegada terrenal con los pies en la tierra y zapatos andantes…. Una reafirmación a la autonomía procesal de cada mente, la verdad en cada cabeza y su mundo, y la teoría de ser seres dimensionales con un enorme espacio simultáneo y compartido que nos hace entes sociables; cada ipod con su playlist, cada audífono no blanco con sus noticias y cada quien que se coma su cuento!

2010-11-09T16:01:00.001-05:00

"Prosigue el mismo asunto, y determina que prevalezca la razón contra el gusto

Al que ingrato me deja, busco amante;

al que amante me sigue, dejo ingrata;

constante adoro a quien mi amor maltrata;

maltrato a quien mi amor busca constante.

Al que trato de amor, hallo diamante,

y soy diamante al que de amor me trata;

triunfante quiero ver al que me mata,

y mato al que me quiere ver triunfante.

Si a éste pago, padece mi deseo;

si ruego a aquél, mi pundonor enojo:

de entrambos modos infeliz me veo.

Pero yo, por mejor partido, escojo

de quien no quiero, ser violento empleo,

que, de quien no me quiere, vil despojo."

Img: Juergen Grewe - Texto: Sor Juana Inés de la Cruz

2010-11-09T15:47:00.002-05:00

“El sol aún no se había alzado. Sólo los leves pliegues, como los de un paño algo arrugado permitían distinguir el mar del cielo. Poco a poco, a medida que el cielo clareaba, se iba formando una raya oscura en el horizonte que dividía el cielo del mar, y en el paño gris aparecieron gruesas líneas que lo rayaban avanzando una tras otra, bajo la superficie, cada cual siguiendo a la anterior, persiguiéndose una a otra, perpetuamente…“

Img: Szaza - Texto: Virginia Woolf

2010-11-09T13:14:00.002-05:00

"Me pregunto cómo pude sucumbir en este vértigo perpetuo que yo mismo provocaba y temía. Flotaba entre nubes erráticas y hablaba conmigo mismo ante el espejo con la vana ilusión de averiguar quién soy. Era tal mi desvarío, que en una manifestación estudiantil con piedras y botellas, tuve que sacar fuerzas de flaqueza para no ponerme al frente con un letrero que consagrara mi verdad: Estoy loco de amor."

Img: Kaelycea - Texto: Gabo

2010-11-09T12:56:00.002-05:00

"(...)que cada siempre lleva

su hueso de jamás

que los jamases tienen

arrebatos de siempres

así

incansablemente

insobornablemente

entre siempre y jamás

fluye la vida insomne

pasan los grandes ojos

abiertos de la vida".

Img: Joy Ang - Texto: Mario Benedetti

Una Revoluciòn Urbana: Pedro Romero Vive Aquí.

2010-10-10T22:01:00.001-05:00

A PEDRO ROMERO VIVE AQUÍ por creer firmemente en la cultura como un movimiento de conciencia y reconstrucción pacífica, consagrado en el marco del bicentenario, construido con voz y arte libre para que los ciudadanos ejerzan y se realicen como habitantes y/o pobladores naturales en el ejercicio de sus derechos y la práctica solidaria de su espacio social.

Una revolución urbana popular; un sublevamiento de ideas diversas; una censura al silencio, a la sumisión; un alzamiento de voces, de grito, liberación y arte; un movimiento de transformación y protesta social.

PEDRO ROMERO VIVE AQUÍ es una iniciativa consagrada por un grupo de artistas, idealistas, defensores, creativos y activistas Cartageneros, impulsados por la idea de darle forma, vida, existencia y presencia a la figura y rostro ignoto de Pedro Romero, un mulato nacido en Matanzas, Cuba, herrero, líder popular y uno de los personajes ilustres y fundamentales para la independencia de Colombia.

200 años después de un redentor grito de independencia, la “Ocupación Pacífica” se toma las calles de Cartagena, un evento que estuvo enmarcado en la semana de la paz y que continua siendo el eje de participación, encuentro y formación de las nuevas mentes que buscan transmutar a una sociedad que ignora un grito de tolerancia y evolución.

Más que una activa convocatoria y participación de artistas, pintores, dibujantes, graffiteros y aficionados a crear representaciones, formas e imaginarios alusivos a este personaje, PEDRO ROMERO vive aquí y se alza como un movimiento moderno de evolución y revelación frente a nuevos conceptos de cultura, ciudadanía y reivindicación social, reflexiones heterogéneas expuestas en una sociedad donde no ser “normal” nos hace objeto de sindicalismo.

Enlace

En un Sorbo...

2010-10-08T01:35:00.002-05:00

Ella huele a tranquilidad, armonía, inteligencia, sutileza, energía…, y en la comodidad de un viejo sillón comparte los recuerdos que saturaron su adolescencia, envuelta en interrogantes consumidos en la propia existencia del sentido, del dolor y la muerte, cuestiones que merecían un origen, una réplica.

A unos 24 kilómetros de Barranquilla, en una tierra hecha santuario hace más de 10 años por los fieles a la Virgen, se encuentra el corregimiento El Morro, un lugar de tradiciones religiosas, de peregrinación y peticiones desde la “montaña de la paz”.

Un pedacito de atlántico propicio para un ritual de ayahuasca.

“Tenia la sensación de ver crecer plantas, como una enredadera que iba formando luces. Esa fue mi primera alucinación”. Su paciencia al compás de su respiro y la serenidad de su voz cautivaron en un todo la concentración, sintiéndose vivo el recuerdo de su experiencia y del momento en el que llego a su vida el anhelo de poder salir de la cárcel de los sentidos, del cuerpo e incluso de la cronología propia del tiempo y la vida humana, con la ferviente meta de conocerse y progresar.

Marcela decide verse a si misma desde otra perspectiva, sobrepasando su conciente miedo y la ligera sensación de que no podría haber nada peor que la muerte; reconocer que el yagé no es una droga y que acercarse a él con fines superficiales, con ganas de evadirse y con mente de fiesta es un error que puede traer grandes repercusiones.

La cita fue alrededor de las 5 de la tarde en un punto estratégico de la ciudad, donde aproximadamente un grupo de 52 personas tomaría rumbo hacia el sitio del ritual. A media hora de Barranquilla se encuentra la pequeña montaña, y luego de una inclinada caminata los 52 cuerpos se encontraban tendidos alrededor del chaman.

No faltaría quienes consumarán el rito desde un vacío emocional cristalizado en droga.

Oscureció, fue su hora de beber la infusión de un color marrón o vinotinto, y por su garganta como un embudo resbalaba suavemente el brebaje fuerte y amargo que la conectaría con una dimensión más allá de cualquier palabra. El cambio en la sensibilidad de los sentidos la llevaría a tomar cualquier dirección al sentirse sin rumbo fijo en una mezcla de espacios, dejando el plano físico y llegando a un estado de alteridad. Después de un rato tubo la horrible sensación de nauseas, se levanto y se adentro un poco en el bosque para poder vomitar, en ese momento llego otra conmoción, la fogata creo fotosensibilidad y la oscuridad del bosque calmo las nauseas. Volvió con el grupo, pero esta vez se ubico en una posición estratégica, entre la oscuridad y la luz, entre el miedo y la liberación, intentando canalizar sus efectos y buscando en su interior emanaciones de transformación.

A lo lejos una guitarra, un suave vibrar de las cuerdas puso en armonía a los partícipes y en una extraña conexión de fuerzas, la respiración se volvió un sonido placentero.

La luz coloreo de azul el cielo y colandose entre los arboles volvio a ser visible el epílogo de realidad citadina del ambiente circundante. Se sintió fuertemente el peso del sistema. “recuerdo que estuve un rato frente al interruptor encendiendo y apagando el foco una y otra vez observando el desperdicio de energía…”. Fue una experiencia liberadora, confortable y conforme en aquel momento de su vida, “pero con el tiempo, he aprendido, que no necesito de una planta sagrada para encontrarme y conocer más de mi misma…”, y aquí, cada experiencia muestrará estados de entendimiento según la profundidad de vivencias anteriores y el nivel de madurez de los individuos.

Y ante su carne y mi compañia se muestra evidente la forma en que buscamos exasperadamente en todas las fuentes posibles, algún rastro que nos permita reencontrarnos con nuestra espiritualidad.

Declaración..

2010-09-27T00:32:00.012-05:00

A mis 6 años de edad, donde la vida no era más que abundante, no agotadora y convenientemente divertida. La algarabía de un gran grupo de niños de barrio corriendo tras una pelota o quizás tras ellos mismos, haciendo de los golpes un llanto con constancia de olvido, haciendo de los amigos una eternidad…

Y el día terminaba en la penumbra, un 1992 donde aun no diferenciaba el peligro que representa un grupo de humanos sumidos en la bruma, más que esas “escalofriantes” leyendas de las que aun profiero no mencionar en la noches, aceptando mi condición de cobarde. Mi mente divagaba a carcajadas en cada chiste vulgar y poco trascendental que inventaban los “payasos” de cada grupo, esos grandes comediantes, mamadores de gallo que nunca falta entre nuestros amigos.

Escuche lo del fenómeno del niño, sin la mayor discreción y compromiso de lo que mis preguntas podían abarcar. . . y mi vida avanzó a pasos, los necesarios para sanar la quemadura de plástico y vela una noche de racionamiento… los suficientes para ser testigo de un 1992 con crisis energética, fenómeno del niño, diálogos de paz de Tlaxcala, conjuntamente, con la masacre de caño Sibao… cosas que a ciencia cierta, solo supe unos años después.
Enlace: Pulse aquí.

Cero Squema en la Celebraciòn del Mes del Niño

2010-05-07T01:56:00.001-05:00

“Recuerda que el amor y comprensión que le brindes a tu pequeño, será el mismo que él a su vez proporcione a los que lo rodean”.

ONU (Organización de las Naciones Unidas)

La fundación Cero Squema se encargó, durante todos los viernes del mes de abril, de regalar una sonrisa en promoción al bienestar y en defensa de los derechos infantiles, a 150 niños del Hogar Infantil Los Coches ubicado en la Calle Espíritu Santo del barrio Getsemaní, conmemorando la vida, el desarrollo cultural y el progreso social de los portadores del futuro.

Fue el 20 de noviembre de 1959 cuando se ratificó la Declaración de los Derechos de los niños, y desde entonces, se ha consagrado como un día universal a la fraternidad y comprensión de todos los niños del mundo. Cada país lo celebra en fechas diferentes, en Colombia es llamado “Día de la niñez y la recreación”, fue promulgado en el año 2001 por el congreso y se celebra el último sábado del mes de abril.

Las actividades se desarrollaron a partir del viernes 16, donde los niños de la guardería presenciaron la fabulosa historia de “El hada del los animales” enmarcada en un montaje de títeres, un espacio teatral lleno de humor y colorido; culminando con la proyección de la película “La Era de Hielo”. Esta enriquecedora dinámica también llego a las puertas de El Centro de Desarrollo Humano en loma fresca, donde todos los niños de este recinto tuvieron la oportunidad de descargar sonrisas, imaginar y disfrutar del espectáculo titiritero.

El viernes 23 en el marco de la celebración del día internacional del idioma y el día de la tierra, los pequeños, gozando de su Jean´s day, participaron de un día de pintura y todos sus dibujos fueron alusivos a dichas celebraciones. La clausura no era para menos, el viernes 30 de abril, gracias al apoyo de la fundación y los directivos del hogar, todos los niños pudieron recibir un obsequio y el festín estuvo acompañado de actividades recreativas, baile, piñata y sorpresas.

La Fundación Cero Squema reafirma los derechos universales de los niños, aportando su granito de arena frente a la importancia de educarlos para un mejor mañana, ser personas útiles y formadas en valores, sin olvidar la importancia de disfrutar SER NIÑO.

Enlace

Sueños...

2010-04-09T13:41:00.008-05:00

Y desperté, estoy segura, en el mismo bosque de todos los días; pero se sentía diferente, se veía diferente, la luz se mezclaba entre los verdes arboles, la vida florecía y el canto de los pájaros tenia color, las mariposas dejaban atrás bellos arcoíris, y solo por esta vez, no planee mi sonrisa y mis ojos tenían un brillo especial, eso que llaman alegría.

Mi cuerpo desnudo caminaba entre la gente, pero ellos no notaban siquiera mi presencia. Ellos hacían parte de mi mundo, o por lo menos ese mundo que yo observaba. Solo respondían a sus agitadas vidas, a su estrés, a su falta de tiempo, al ejercicio de respirar sin inmutarse a los olores, a pensar en pormenores sin apreciar los milagros, a sonreír sin ganas y a maldecir su día en los sueños que trae la noche.

Yo, deambulaba libre y absorta, confrontando mi luz con su oscuridad, observando miedo, llanto e insatisfacción, sin lograr entender como todos compartíamos una vida y yo era la única que lo festejaba. Como si mirara a través de una ventana, un mar de almas vacías, desesperadas, hastiadas de consumismo y enfermas de tecnología.

Decidí dejar de observar y sumergirme en aquel mundo, sin una sola manta que cubriera mi cuerpo, imagine que sería imposible pasar desapercibida.

Llegue a un semáforo, donde esperaba una multitud la luz verde a los peatones; me acerque a un joven y amablemente le pedí me diera la hora, fue como hablar con una pared, pero entonces pensé, tal vez aquel joven llevaba el volumen muy alto con sus audífonos y era probable que no me escuchará. Seguro tampoco escucho, la risotada de aquella bebe que esperaba junto con su madre cruzar la calle, o la conversación sobre un juego de ajedrez que tenían los dos ancianos a su lado.

Llegue a un parque y me senté en una de las sillas para despejar un poco el eco de la ciudad en mis oídos; dos bellas chicas, con ese aspecto de estudiantes universitarias interesadas más en la popularidad que en adquirir conocimiento, se sientan a mi lado, yo volteo y pregunto a una de ellas: “Qué hora es por favor!? … ella suelta una carcajada y le enseña el celular a su amiga, continua escribiendo en aquel aparatico que yo creí era solo un celular, pero noto que tiene todo un internet compacto, y sus conversaciones en el múltiple chat eran mucho más chistosas y amenas como para que mi pregunta despistara su concentración. Ahora entiendo porque no podían mantener una conversación entre ellas mismas, porque no admiraron como yo los colores intensos de las flores y lo arboles o porque no le regalaron un aplauso al mimo con los malabares.

Continuo, y en el camino un niño tropezó conmigo y por esta vez abstuve mi pregunta, porque su mirada iba más sumergida en el juego portátil que en la misma calle, no quise hablar con una tercera pared este día.

Ya no estaba segura si la del problema era yo, o ellos.

De regreso a casa, encontré en la acera a un anciano sentado con su pequeña guitarra, le cantaba una canción a la tierra y yo me detuve a escuchar su bella melodía. Al terminar, me dio las gracias por haber sido el único público en toda su vida de artista callejero, yo sonríe y dije que no era posible, con una canción tan perfecta, hasta la naturaleza misma lo aplaudiría; él levanto su rostro al cielo, con ganas de imaginarme con su olfato, ya que su agudeza era los únicos ojos que tenia para contemplar la vida, y me dijo: “ya no recuerdo cuando fue la última vez que alguien se detuvo a echarle una monda a este viejo, la gente ésta demasiado asaltada para ocuparse de sus propios sentimientos, demasiado ocupada para notar en que han convertido su mundo y demasiado infeliz para recordar la humildad y sencillez que necesitan los corazones”.

Escuche un grito, alguien llamaba por mi nombre, como ya estaba cerca a casa, imagine que era mi madre… entonces me despedí del viejo y corrí.

Y desperté, esta vez sí desperté, eran los armoniosos gritos de mi madre que no le hace gracia verme dormir hasta tarde en las mañanas. Eran las cuatro paredes purpuras de mi habitación y llevaba puesto aquella pijama de corazones que obsequio mi mamá, con el afán de verme dormir con algo de ropa. Salí al jardín para respirar un poco de las orquídeas y las rosas de mi abuela, camine descalza en los arbusto y abrace ese roble que tanto le gustaba a mi abuelo, le di gracias a la vida por el milagro de un nuevo día!!.

Por Los Siglos de los Siglos...

2010-01-11T21:09:00.008-05:00

El oscuro deseo del profeta libera la banalidad del creyente, armado de muros de historias y reprimido por los castigos, suelta los demonios atrapados en infames pensamientos. Látigos de represión a su alma invaden su rostro de manantiales y enfurecido consigo empaña la satisfacción y el respiro de independencia de su espíritu.

Atrapado en fundamentos de un profeta que habla de perfección, que vanagloria su sabiduría y alivia sus pecados en apasionados lamentos de oración; arrastra la ira de devoción al chocar con la realidad que experimenta. El proclamador de paz, del respeto y la entrega de Dios, blasfema sus palabras jugueteando con el pudor, la inocencia e invadiendo el rincón de placer de un inmaduro espíritu ferviente.

Ennegrecen la fe de los religiosos, bañan de miedo los corazones entregados, alimentan las desdichas de los decepcionados… hastían el desaliento y el desinterés de la nuevas generaciones.

!!!

2009-12-02T22:17:00.006-05:00

Una vez imagine que atreves de las nubes podía ver y sentir el movimiento rotatorio del planeta. Lo veía como una manta inmensa que viste el mar, de donde destellan majestuosos colores que se chocan con el despertar de la oscuridad… Un funeral al atardece, una gloriosa y sublime bienvenida a la noche.

Y ante mí, la belleza más perfecta, más allá del deleite de cualquier viril mirada, a la vista era inevitable mayor objeto de fascinación, una Luna que canta, que enamora, que libera el espíritu y magnifica… un pedacito de universo que nos recuerda vivir… Liberadora de la mente.

Vivir para Vivir!!

2009-11-29T22:05:00.004-05:00

Ausencia de recuerdos, palabras escritas con borrador, motín de alegrías, funeral de dolor, carnaval de voluntad, reciclaje de momentos, panorama de luz, el ayer en la morgue, el presente del instante, el futuro de hoy… la mente y su blindaje perfecto del amor.

Amar lo que eres, amar como eres, amar como vives, vivir como sientes, sufrir cuando debes para despertar el mañana necesario. Contemplar lo que quieres, deleitarse cuando observas, saborear lo dulce, tragar lo amargo para luego defecarlo.

Llenarte de glorias, actuar sin esperar recompensas, soñar sin límites, suprimir el orgullo, tropezar para caer, llorar con sentimiento, bailar para gozar, hilo y pomada para las heridas, deseos sublimes… dejar de lado las batallas para entender que la vida es un juego de niños grandes.

Olvidar el destino para afrontar las causas, respetar los minutos, enfrentar los miedos, sonreír sin censura, enamorarse de un ocaso, estremecerse con la majestuosidad del mar, con la vida del sol, con la perfección de la luna, con la ilusión de las estrellas, con el canto de las aves, con la fidelidad de un perro, con la integridad de la lluvia… los colores y su sentido perfecto.

Un Banquete de Estupidez Humana

2009-10-01T21:20:00.005-05:00

Quisiera vaciar mis letras en la utópica melancolía de lo que no es, en la falsedad del mundo hecho imperio y la deprimente necesidad de los reos, al genocidio del ambiente, a la pureza artificial exhalada para darle sentencia de vida a los pulmones, a los valientes que sangran su inocencia en guerras ajenas, a los ignorados que mueren de hambre frente a los ojos de todo un mundo, a los infortunados que se enferman sin dinero… a lo insensible que nos hace la indolencia.

Mi mente alza el vuelo y alcanza alturas inimaginables, tiñe de sueños la ironía que se viste de realidad y esparce sentimientos en el frustrante deseo de alcanzar … gloria, equidad, paz, amor, tranquilidad, igualdad … y todas esas inexplicables palabras que lejos de ser una quimera terrenal y un elemento de ensueño en el diccionario, debería ser el lecho tangible de una población que aclama descanso.

Y para el banquete, un plato más de estupidez humana. Alimentamos el presente sin mayor preocupación del porvenir, imaginamos lo que obtendremos y seremos en el futuro sin tener conciencia de cómo llegaremos a él. Y una cosa es cierta, es impredecible el después, pero es calculable el ahora, y nuestros ojos no podrían estar más tapados de la estupidez generalizada que ha llevado a la humanidad a consumir un 25% más de los recursos que la naturaleza, sustento de vida y permanencia del hombre, produce anualmente. “A este ritmo, en el año 2050, el consumo superará en un 50% la producción de la tierra”.

Ahora, que brutal sacrificio seria para el individuo evitar el desperdicio de agua, reciclar, no contaminar los mares, los ríos, las calles, ahorrar energía, cambiar el modelo de consumo para garantizar la supervivencia de su planeta y no forzar su latente exterminio. Es que si bien es cierto que la tecnología avanza al compas de las horas, ¿porque no invertir los recursos unificados en las penosas necesidades sociales que quedan desatendidas en todos los pueblos y en la evidente necesidad de conservación del planeta, en vez de derrochar en ingeniería armamentista?. Si claro, evidentemente se respira un aire de ilusión en este párrafo, porque a estas alturas los gobernantes siguen llegando al poder con el mismo discurso y el pueblo continua alimentándose de las mismas fantasías.

Y en nuestro banquete se sirve un plato más de ignorancia ego centrista manipulada. Y recordando un poco al Doctor Jeckyll como el mal ya personalizado, confrontando la doble naturaleza humana y como censor escrupuloso de los actos realizados por el hombre, son casi creíbles los dominios del bien y el mal.

No es difícil ver a un títere del poder con enorme delirio de persecución aportando su granito de arena a la disfrazada premisa de guerra que se está desarrollando. La indiscutible “astucia” de un gobernante, que hasta el más iletrado lo sentenciaría por ordinario y energúmeno, se vanagloria de inteligente y precavido al realizar una inversión de más de 2 mil millones de dólares en armamento de guerra, que muy sutilmente llama su portador, con fines defensivos.

Y es que nuestro postre no es para menos, un suflé de deuda por adquisición armamentista, y un centenar de platos anhelando un bocado de verdad, padeciendo la injusticia de quienes mueren en la extrema pobreza y en la infamia de un evidente olvido.

Sintiendo los Olores

2009-09-14T18:33:00.006-05:00

Sentada ante el dolor y contemplándolo, es inevitable sentir como cada día sigue pudriéndose la mierda ante nuestros ojos, o peor, ante nuestra desesperación, ante la frustración de reconocer que el dinero lo es todo, sin él todos los enfermos son moribundos, todas las enfermedades son terminales, y el pavimento es un mar de hambre y podredumbre en el que nadamos… bueno, no se puede decir todos, algunos caminan sobre ese mar y utilizan tapabocas de oro, son inmunes al hedor porque su cuello es lo suficientemente blanco para caminar sobre el charco, y su pasatiempo lo suficientemente divertido para llenar de verde sus bolsillos y pisar sobre la alfombra de indigentes.

Demasiadas ocupaciones para pensar y aportar al beneficio de los de abajo, es que en definitiva, los monopolios son la gloria y la burguesía de ahora ya no vive de herencias, sino de la dedicación y el arduo trabajo en la empresa mejor remunerada del país, “Policorrupta y asociados”.

Aquí no existen los sordos que no quieren escuchar o los ciegos que no quieren ver, aquí solo hay extraordinarios magos que desaparecen el dinero y, los lindos conejos blancos no son más que tripas hambrientas reproduciéndose cada vez más como gusanos, neuronas vacías y desesperadas por un poco de conocimiento, enfermedades anhelando medicina y transporte con necesidad de cemento… . Aquí solo hay tristes soñadores sin sueños, porque a estas alturas del partido en su imaginación aun reposa la ilusión de alcanzar sus DERECHOS.

Mientras contemplo el cielo y de alguna manera me vuelvo conforme a mi dolor, paradójicamente agradezco la oportunidad de luchar, y en ocasiones, recuerdo el sentimiento de compasión que me despiertan los otros, y que no es tan difícil olvidar frente a las lágrimas de tristeza y desesperación de mi madre. Es que innegablemente, como me lo dijo una buena amiga, el dolor lo siente quien lo vive, a algunos los conmueve, y en el mas cínico de los casos, a los magos los entretiene tanto, que ni en su sombra logran ver el reflejo de su mierda!.

“Sala de Espera” -1ra Q.-

2009-09-10T11:28:00.011-05:00

Aguardo en la desesperanza, en el banquillo hostigante, en el termómetro de vida, en el cuarto de angustia… aguardo en el hospital de la fe , agonizo en la espera y padezco la necesidad de mejora en un lento sufrimiento. El pronóstico del tiempo varía y no parece importar a quien no afecte, y en este pequeño cuarto un millón de mundos, cada uno con sus problemas, con sus intereses, sus emociones…,cada uno con su clima.

Y el desespero solo tiene de cura menos desespero, mi angustia solo tiene de rehén un prisionero, mi fe batalla con cada nudo en mi garganta, mi rabia rebosa la tristeza de mi intranquilidad, mi impotencia combate la frustración de sosiego… y mi madre, solo una mediadora de paz en su mundo, contra un ejército insurgente de cáncer. Y continúa la vida, el enjambre de mundos paralelos, la ecuación de igualdad; el resultado inapetente, el imaginario de equidad y gloria, la realidad de sobrevivencia, de momentos para ganar, perder y aprender; la ansiedad que alimenta el temor a lo desconocido, la adrenalina que aviva el valor, la insulina que calma el dolor, y el llanto, una pluma de escape a la demencia.

Un insecto extraterrestre juzga implacablemente el bienestar de mi madre, una fuerza invisible, esa que mueve montañas, esa que debería dar calma, lo combate. El mismo remedio inoculado en su cuerpo para el exterminio invasor es una toxina para su fuerza física y su desesperable deseo de mantener la fe. Mi ánimo sus ganas, mi compañía su alivio, y el amor, el espejismo de sentirse bien.

Un amargo momento que viste irónico el agradecimiento, una extraña dicha de entendimiento que disfraza de egoísmo la prioridad a los tuyos, un vulnerable alivio, un voluble sentimiento, un implacable apego a la vida. Y en este pequeño espacio el tiempo no deja de ser un cadáver fragmentado con dictamen de angustia, y el presente vuelve a ser el invento de calma y el pronóstico de fe futura.

…”Quinto piso”…

2009-09-06T23:29:00.008-05:00

Poeta de pocos versos, de frases sin rima, pintor de vida, de recuerdos trazados en tinta, escultor de palabras, ferviente soñador. Ese soy yo, sintiéndome menospreciado y enamorado del inmenso mar, imaginándote belleza sin reproches básicos, bañados de la paciencia y serenidad que nos regala la naturaleza, con ganas de abrazarte vida y creer un poco más en el tiempo, con ganas de callar susurro para que las palabras no se las lleve el viento, con ganas de sonreír tristeza para emancipar dolor, con ganas de llorar ternura para hacer débil la fuerza…

Te plasmo pensamiento con la inquietante regla de cordura sin saber que tan lejos estoy de ella.

Y es que si, este soy yo, un enajenado artista en su propio cuento.